Счастлив тот, кому забавы,
Игры, майские цветы,
Соловей в тени дубравы
И весенних лет мечты
В наслажденье,-- как и прежде;
Кто на радость лишь глядит,
Кто, вверяяся надежде,
Птичкой вслед за ней летит.
Так виляет по цветочкам
Златокрылый мотылек;
Лишь к цветку -- прильнул к листочкам,
Полетел -- забыл цветок;
Сорвана его лилея --
Он летит на анемон;
Что его -- то и милее,
Грусть забвеньем лечит он.
Беден тот, кому забавы,
Игры, майские цветы,
Соловей в тени дубравы
И весенних лет мечты
Не в веселье -- так, как прежде;
Кто улыбку позабыл;
Кто, сказав: прости! надежде,
Взор ко гробу устремил.
Для души моей плененной
Здесь один и был цветок,
Ароматной, несравненной;
Я сорвать!.. но что же Рок?
„Не тебе им насладиться;
Не твоим ему доцвесть!“
Ах, жестокий! чем же льститься?
Где подобный в мире есть?