Всё в бедной отчизне Преступно иль глупо! Все веянья жизни -- Как запахи трупа!
Считают потребным Сдавать -- не впервые -- Машинам служебным Вопросы живые!
Те -- рады не рады -- С улыбкой безверья, Но, чая награды, Берутся за перья,
Не видят, не слышат, Но, полны отваги, Всё пишут, всё пишут, Бумаги, бумаги.
И в пыльной их груде Сгнивают вопросы, Как в грязной посуде Гнилые отбросы...
Хоть мы -- патриоты, Но факт не случаен, Что наши заботы Все -- ради окраин.
Мы там как бы вроде Собаки на сене: Чуть речь о свободе -- Кричим об измене.
Ни духа не надо, Ни внешнего глянца! Отсюда досада У нас на финляндца.
Коль вправду не манит К измене Европа, Пусть честно, мол, станет В условья холопа!
Ход вольного роста Собрания сейма -- Для нас это просто Позорные клейма!
Хоть приняты меры -- Всё было б исправно, Однако же веры Не все православной.
Поляков и полек Нас бесит привычка: Он вечно католик, Она -- католичка.
От Крыма до Колы, Сославшись на бога, Мы наши расколы Преследуем строго.
Средь нравственной суши -- Ни чувства, ни мысли; А честные души Разрыхли, раскисли.
Я знаю -- есть лица, Душа в них живая; Но что единицы Для целого края!
Мне скажут: «Что ж лиру Ты держишь под мышкой? Ну, гаркни сатиру С гражданственной вспышкой!»
Сатира, сатира -- Великое дело! Но сильных бы мира Моя не задела.
Такая уж доля Указана русским! Велит мне неволя Быть мелким и узким,
С убогим бага́жем, С притупленным жалом, Хоть был бы я, скажем, Самим Ювеналом.
В пылу вдохновенья Попробуй-ка, ухни -- Сейчас на съеденье В цензурные кухни!
Иль труд наш (быть может Одобрив учтиво) Бартенев положит В портфели «Архива».
Там, сысков цензурных Отравы кто не пил, Хранится, как в урнах Покойников пепел.
Вот будущность в муках Рождаемым песням! А впрочем, при внуках, Быть может, воскреснем.
Притом же, признаться, Сатирики жалки В странах, где боятся Не слова, а палки.
При всей бы охоте, Не вызвать стихами Ни дум в идиоте, Ни доблести в хаме!
Быть может, понятье У вас не такое; Но всё ж меня, братья, Оставьте в покое.
На рабские нравы, На срам публициста, На тех, кто неправы, На то, что нечисто, --
В летах уже хилых, С душою усталой, Я гаркнуть не в силах; А плюнуть -- пожалуй!
Вот вместо сатиры Дарю вам от сердца В созвучиях лиры Шумливое скерцо.
Cookies on Poetry Cove