Прощаюсь, ангел мой, с тобою,
Зовет долг службы на войну.
И от тебя уже не скрою,
Что смерть любимому герою
На поле брани я найду.
Ты отнесешь ту смерть к злословью.
Сама придешь к убитым ты
И различишь тогда с любовью
И ус с запекшеюся кровью,
И с смертной бледностью черты.
Ты вспомнишь, как, с изящным вкусом
Мой ус воинственно крутя
И наклонясь к блестящим бусам,
Я шейку ранил жестким усом,
А ты заплакала, дитя.
И скажешь ты: «С того он света
Не видит больше здешний свет.
По нем всё в траур я одета;
Там у него уж нет предмета...
Лишь вечность -- вот его предмет!»