Окликала сына мать: -- Что пропал?
Не срубил ли ала цвета генерал?
-- Ой, не спится! Все клубится даль-ковыль...
Что ж, дорога, не отпустишь мелку пыль?
Что ты, вишня, ухватила ветку-плеть?
-- Вам бы, милый сын, в окошко зашуметь...
Вам бы там росяным маком дерзко встать...
Да росой на степь сухую потряхать.
-- Острой саблею бренчать, подъезжать,
Припадать бы мне к седлу по селу.
-- Ой, лилась бы всё хрусталь, синь из глаз.
Тут раскрыла степь старинна весь рассказ.
Как посеялась хрусталь до небес,
Вырастал цветок сырой -- белый крест.