Вот он -- на припеке горячий
Весенний березовый быт:
Сухая, прозрачная дача,
Белея на листьях, стоит.
Как будто, пыля зеркалами,
Поднявши сквозняк на весь дом,
Пустой, обогретый стволами,
Лес выложен серым теплом.
Весь настежь от солнца и света,
Пятнистых, дрожащих жуков,
Как будто летящих с паркета
На белые рамы стволов.
Где сладко бродя от соседства
Воздушного, -- в почках густых
Молчит полутемное детство
Язычеством комнат лесных.
Лишь изредка в серые листья,
Живой аромат шевеля,
Цветок медуницы повиснет
Оранжевым плюшем шмеля.
И, знойно гудя, улетает
Далеким трамваем в окне...
И лес, шевелясь, прорастает
Усатой травой в тишине.
Да облако поймано сетью
Березы. Да счастьем ростка
Лежу я, ребенок столетий,
И нюхаю солнце с листка.