По дороге скачет всадник, Дым бежит над кровом. Сел снегирь на палисадник Где-то за Тамбовом.
Пестрой далью над столбами Ходят телеграммы. Он краснеет за кустами, Где задуты рамы...
Потемнело, он из снегу Забаюкал розу, Перелилась в бездне Вега, Бледная с морозу.
Где же птичка? Льнет знакомый Вечер, полный хруста. Только птичка... перед домом Пусто. Пусто. Пусто.
Только синий вечер этот Брезжит для поэта, Где качалась -- там осталась Снежная усталость.
Будто жизни тонкий шорох В белых розах светел... О прошедших на заборах Пишет звездный ветер.
У колодца нам приютней. Мрак дрожит вечерний. Из ведра напьется путник Тишины губерний.
Как скрипучий вечер звонок! И в бреду калитка! И дрожит в воде потемок Золотая нитка!
Ах, они опять вернутся, Что бывали в мире... Огоньки опять зажгутся, И -- затихнет лирик.
И на поле, в ночь открытом, Вдруг поднявшись лавой, Рифмой брякнув под копытом, Пронесется слава...
Спят подковы. Стихли боли. Жизнь как ветр несется... И -- как скорый поезд в поле -- Пусть не обернется.
Стыло сердце боевое Не по вас в тумане, Мы прожили. Спи ж, былое, И -- былое грянет...
Будто громом непогоды Провернет огромным. Доброй ночи! Спите, годы,-- Мы о вас не помним.
Телеграфный только иней Мнится гулом странным, Не тревожит воздух синий Звездным скрипом санным.
Эти -- люди где-то слышат Хруст и звон нетленный... Святость жизни! Кони дышат В темноте военной.
Сеет небо вновь над нами Злую бледность чище, За тифозными огнями Это -- ветер свищет...
Вечер синий и уездный. Пусто и морозно. На колодце мрак железный Не всплеснется. Поздно.
Не всплеснется. Лишь воротам, Дальней тьме завидно, Ну, а там за поворотом Ничего не видно.
Белый сон да серый заяц Брезжат, мглой скрываясь. Где-то звякнет... Грешным скрипом, Опушенным ликом --
За калитку глянет... Пышно Снег висит на крыше, Вся откроется -- и слышно, Звезды бьются выше.
Вся задышит из-под шали Темнотой заречной... Только синий вечер налит Грустной тайной млечной,
Только звезды над собором Веют страстным блеском, Галки вьются над забором, Темным перелеском.
По-кладбищенски чернеют Те деревья. Словом -- Может, даже и над нею Где-то за Тамбовом!
Cookies on Poetry Cove