Trüber Tag; die Traufe wimmert,
Tropfen rasseln an die Scheiben.
Brausend im Novemberwinde
Wanken dunkle Eiben.
Regensatte Wege formen
Wasserspiegel, drin die grauen
Wolken ihr verweintes Antlitz
Zittrig trübe schauen.
Über welkem Laub im Garten,
Krank gezaust das Köpfchen, trauert
Eine späte bleiche Rose,
Schmerzlich süß durchschauert.
Schmerzlich süß, vom Regenflüstern
Eingelullt, im schaurig herben
Sturme, eine stumme Blume,
Einsam, vornehm sterben.