Der drängenden Horde zwergiger Föhren
Vergißt die Gewaltige anzugehören.
Sie hebt das Haupt zur stürmenden Wolke
Verloren über dem Nadelvolke,
Das nimmer den heiligen Sturm erlauscht,
Der einsam erhabene Stirnen umrauscht.
Sie aber sinnt und nickt und schaut
Ins Weite, wo dämmrig der Forst verblaut.
Zerrissenen Wolkengebirgen entrollt
Der sinkenden Sonne rotes Gold.
Das Föhrenhaupt erglüht verzückt
Ins lodernde Feuermeer entrückt.