Wie thöricht ist es doch, dass man die Ursach fragt,
Dass man den Socrates auff einem Stock sieht reiten!
Schau' Arcas der dem Fürst so ernsthafft steht zur Seiten,
Der liegt die gantze Nacht mit seiner eignen Magd;
Antenor, der nach nichts als Musck zu riechen pflag,
Der raucht, so bald er nur im Schlaff-Rock ist, Toback;
Thrax pflegt sich über viel Geschäffte zu beschweren,
Und spielt doch manchen Tag biss Abend im Verkehren:
Gedenck', es sey die Welt ein weites Schaugerüst',
Auff dem wir insgesammt vermummte Spieler sein,
Nun weiss man ja, dass insgemein
Der Meister, Pickelhering ist.