Man liebt ich weiss nicht was, man folgt ich weiss nicht wem,
Wir spieln mit Feur, und sind ein Spott der eignen Triebe;
Es ist zwar angenehm, doch thöricht erste Liebe,
Ja weil sie thöricht ist, drum ist sie angenehm.
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72. Thorheit der Liebe · Christian Wernicke · Poetry Cove