Люблю проселочной дорогой В день летний, в праздник храмовой Попасть на службу в храм убогий, Почтенной сельской простотой.
Тот храм, построенный из бревен Когда-то был села красой, Теперь он ветх, хотя не древен, И не отмечен был молвой.
И колокол его не звучно Разносит благовестный глас, И самоучка своеручно Писал его иконостас.
Евангелие позолотой Не блещет в простоте своей, И только днями и заботой Богат смиренный иерей.
Но храм и паперть и ограду Народ усердно обступил, И пастырь набожному стаду Мир благодати возвестил.
Но простодушней, но покорней Молитвы не услышать вам: Здесь ей свободней, здесь просторней Ей воскриляться к небесам.
И стар и млад, творя поклоны, Спешит свечу свою зажечь; И блещут местные иконы, Облитые сияньем свеч.
Открыты окна... в окна дышит Пахучей свежестью дерев, И пешеход с дороги слышит Крестясь, молитвенный напев.
В согласьи с бедностью прихода Ничто не развлекает взгляд: Кругом и бедная природа И бедных изб стесненный ряд.
Но все святыней и смиреньем Здесь успокаивает ум, И сердце полно умиленьем И светлых чувств и чистых дум.
Поедешь дальше, – годы минут, А с ними многое пройдет, Следы минувшего остынут И мало что из них всплывет.
Но церковь с низкой колокольней, Смиренный, набожный народ, Один другого богомольней, В глуши затерянный приход,
Две-три березы у кладбища, Позеленевший тиной пруд, Селенье, мирные жилища, Где бодрствует нужда и труд,
Во мне не преданы забвенью: Их вижу, как в былые дни, И освежительною тенью Ложатся на душу они.
Cookies on Poetry Cove