Se guarda il picciol spazio de la terra
l'alma, mercé del Ciel, grande e immortale,
non scorge obietto al suo desire equale,
né trova pace in sì continua guerra;
del vero albergo a se medesma serra
la porta, e tanto scende quanto sale
mentre fra le fallaci inutil scale
del labirinto uman vaneggia ed erra.
Non ha del fil di questa vita il fine,
e pur trama ed ordisce, apre e raccoglie,
tira e rallenta la sua fragil tela;
ma solo il voler nostro erge e ritoglie
da la nebbia mortal, ch'intorno il vela,
la fede de le cose alte e divine.