Dove sono ora le mie fide scorte,
e dove tengon volti i chiari rai?
Vedrò quel dì ch'io le riveggia mai,
ché non si può patir sì lunga morte?
Quando con dolci accenti quelle accorte
parole mi diranno: «Or vivi; omai
asciuga 'l pianto, ch'hai tu pianto assai;
ecco 'l tuo Sol, che 'l Ciel t'ha dato 'n sorte!»?
E quando quella man sì desiata
potrò basciar, contandole più d'una
volta la pena mia, che ogn'altra avanza?
Oh me felice! e più ch'altra beata
se non s'opponerà l'empia Fortuna
a sì caldo desio pien di speranza!