Né più constante cor, né men ardente,
più dolce suon, o men vivo desire,
potran darmi già mai cotanto ardire
ch'a sì dubbia speranza erga la mente;
né mi convien fra la perduta gente
cercar rimedio al mio grave martire,
né tranquillar là giù gli sdegni e l'ire;
molto è 'l mio Sol da lor tenebre absente,
Ma se giova sperar in debil arte,
di Fetonte l'ardir, d'Icar le piume,
instrumenti sarian al mio mal degni
da condurmi vicino a quella parte
ove soggiorna il mio fulgente lume,
perch'ei poi modo a miglior vol m'insegni.