L'ira di Dio su te mormora e rugge,
O Italia, o donna sonnolenta ed orba:
Sanguigno il sole le fresche aure adugge,
L'aure che il lezzo di tue colpe ammorba:
D'Etna e Vesuvio la vorago mugge,
Fiamma eruttando procellosa e torba:
E sotto i piedi il suol traballa e fugge,
E par che intere le cittadi assorba.
E se l'alta di Pio vigil pietade
Scudo non fosse a tua cervice infida
Contra l'atre del ciel sonanti frecce,
Vedova ti vedrei per le contrade
Plorar sui figli e l'etra empier di strida,
Lorda il petto di piaghe, arsa le trecce.