Pourquoi donc, ma petite amie,
Me faire si vilain accueil ?
Pourquoi donc, ma belle endormie,
T’agiter comme un écureuil ?
Est-ce que j’ai le mauvais œil ?
‒ Fi ! Qu’as-tu fait avec Constance,
Dimanche, au moulin de Bonneuil ?
‒ La chose n’a pas d’importance.
Vis-tu jamais cette momie
Boileau, dans son jardin d’Auteuil ?
As-tu de notre Académie
Seulement contemplé le seuil ?
Je sais, là-bas, certain fauteuil
Que l’on guigne avec insistance.
Ah ! mon Dieu ! le risible orgueil !
La chose n’a pas d’importance.
Qu’on soit professeur de chimie
Ou gai chanteur comme bouvreuil,
Crasseux ou plein de bonhomie,
Habitant de Brive ou d’Arcueil,
Tous, on se butte au même écueil.
Pierrot finit par la potence
Et Socrate… par le cerfeuil.
La chose n’a pas d’importance.
Je meurs. Amis, sur mon cercueil
Sifflez l’air de la reine Hortense.
Surtout ne prenez pas le deuil,
La chose n’a pas d’importance.