Plus capiteuse que le vin,
Tumultueuse comme l’onde,
La femme est le trésor divin.
Mais, brunette, châtaine ou blonde,
Qu’elle débarque de Golconde,
De Samarcande ou du Japon,
Son cœur ne bat qu’une seconde,
Ron, ron, ron, petit patapon.
Hélas ! on interroge en vain
L’âme légère et vagabonde.
Personne encor, pas un devin
N’a su lire aux yeux de Joconde.
On cherche, on crie, on pleure, on gronde.
Il suffit d’un minois fripon
Pour que le sage se morfonde,
Ron, ron ron, petit patapon.
Et toujours, au pays silvain,
Tourne, tourne la folle ronde.
Au creux du céleste ravin
Toujours croît la fleur inféconde,
Il semble que la joie abonde.
Ah ! L’amour quel joli poupon !
Mais croyez-vous qu’il vous réponde ?
Ron, ron, ron, petit patapon.
Chaque heure passe comme aronde,
Passe en levant son blanc jupon.
Prince, ainsi passera le monde.
Ron, ron, ron, petit patapon !