Sur la littérature
Il souffle un mauvais vent.
Tous les gens d’écriture
Ont la tête à l’évent.
Moi, comme en son couvent
Un cordelier modeste,
Je rêvasse en buvant.
Je me fiche du reste.
Près d’une créature,
Dès le soleil levant.
Manger une friture
Sous un petit auvent,
N’est-ce pas émouvant ?
Si j’ai la jambe leste,
Je suis assez savant.
Je me fiche du reste.
L’ambition torture,
L’amour est décevant.
Par bonheur la nature
Est toujours là, rêvant,
Et je suis son fervent.
Ses yeux d’un bleu céleste
M’ont ébloui souvent.
Je me fiche du reste.
Prince de Bénévent,
Ce monde est une peste.
Bah ! je suis bon vivant.
Je me fiche du reste.