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Quinze longs jours encore et plus de six semaines Déjà ! Certes, parmi les angoisses humaines La plus dolente angoisse est celle d’être loin. On s’écrit, on se dit que l’on s’aime, on a soin

D’évoquer chaque jour la voix, les yeux, le geste De l’être en qui l’on met son bonheur, et l’on reste Des heures à causer tout seul avec l’absent. Mais tout ce que l’on pense et tout ce que l’on sent

Et tout ce dont on parle avec l’absent, persiste À demeurer blafard et fidèlement triste. Oh ! l’absence ! le moins clément de tous les maux ! Se consoler avec des phrases et des mots,

Puiser dans l’infini morose des pensées De quoi vous rafraîchir, espérances lassées, Et n’en rien remonter que de fade et d’amer ! Puis voici, pénétrant et froid comme le fer,

Plus rapide que les oiseaux et que les balles Et que le vent du sud en mer et ses rafales Et portant sur sa pointe aiguë un fin poison, Voici venir, pareil aux flèches, le soupçon

Décoché par le Doute impur et lamentable. Est-ce bien vrai ? Tandis qu’accoudé sur ma table Je lis sa lettre avec des larmes dans les yeux, Sa lettre, où s’étale un aveu délicieux,

N’est-elle pas alors distraite en d’autres choses ? Qui sait ? Pendant qu’ici pour moi lents et moroses Coulent les jours, ainsi qu’un fleuve au bord flétri, Peut-être que sa lèvre innocente a souri ?

Peut-être qu’elle est très joyeuse et qu’elle oublie ? Et je relis sa lettre avec mélancolie.