Les écrevisses ont mangé mon cœur qui saigne,
Et me voici logé maintenant à l'enseigne
De ceux dont Carjat dit « C'était un beau talent,
Mais pas de caractère », et je vais, bras ballants,
Sans limite et sans but, ainsi qu'un fiacre à l'heure,
Pâle, à jeun, et trouvé trop con… par Gill qui pleure.
« Mourir, — dormir ! » a dit Shakspeare ; si ce n'est
Que ça, je cours vers la forêt que l'on connaît,
Et puisque c'est fictif, j'y vais prendre à mon aise
Ton beau poëte blond, faune barbizonnaise !