Muse préférée, ô jeune compagne, Trop longtemps parmi les fleurs du chemin Nous avons couru la verte campagne, Les yeux dans les yeux, la main dans la main.
Trop longtemps selon le vol du nuage, Trop longtemps au gré du fleuve qui va, Nous fîmes à deux le joli voyage Que tout écolier de vingt ans rêva.
Il faut revenir à Paris, ma chère, Car je connais seul, maussade prêcheur, Ce que coûtent tes chapeaux de bergère Et tes robes d'une entière blancheur.
Cesse ton charmant ramage de pie. Tu dois, en dépit du beau soleil d'août, Me laisser en paix faire ma copie, Si tu veux aller à Saint-Cloud.
Or donc racontons, malgré notre envie, De faire un métier un peu moins' banal, Les événements de la Haute vie À l'ami lecteur de notre journal.
On dit qu'aujourd'hui, près de la Roquette, Le vieil impotent qui surveillait Mob, Ainsi qu'un enfant joue à la raquette, Et cela grâce au zouave Jacob.
Ce magnétiseur fait de maint podagre Un pur Léotard, et même l'on dit Que, rendus légers plus que Méléagre, Viennet s'émancipe et Forey bondit.
Il bondit, mais moins qu'Azella qui pèse Le poids des oiseaux et des papillons, Et qu'à l'Hippodrome emporte un trapèze Vers le soleil qui dore ses paillons.
Mais l'Homme masqué, Muse, nous réclame : Il demande un hymne, il l'a mérité. Car le Porte-Lyre a toujours dans l'âme L'amour de la force et de la beauté.
Que Marseille aîné, maigre par le jeûne Et par le dépit, verse des pleurs sur Le désastre de Marseille jeune. L'autre l'a tombé carrément, c'est sûr!
Mais, ainsi que dans l'Opéra-Comique. Où tout récemment Achard excella, La foule devant cette polémique Veut savoir quel est ce mystère-là.
Serait-ce Vallès, fatal aux Homères, Albert Wolff ou bien Ernest Legouvé, Ou le vieux Barbey banni des grammaires, Ou Monsieur Jouvin, si bien élevé ?
Cependant, tu viens me tirer la manche, Muse, et tu me dis qu'il faut m'habiller, Et, pour le début de ta robe blanche, Que je t'ai promis d'aller à Bullier.
Hélas ! ces bosquets où courent les biches Et les crevés bras dessus bras dessous, Sont aujourd'hui pleins d'étrangers très riches Que proclame un bruit de pièces-cent-sous.
Tu vas me quitter à leur moindre signe. De cela vos cœurs sont bien coutumiers ; Mais tu reviendras, et je me résigne. — Messieurs les Anglais, tirez les premiers !
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