Haut comme le soleil, pâle comme la lune,
Comme dit vaguement le proverbe espagnol,
Il a presque la voix tendre du rossignol,
Tant son cœur fut clément à ma triste fortune
Je l’écoute toujours, cette voix opportune
Qui me parlait naguère, est-ce en ut, est-ce en sol ?
Et qui sut relever, furieux sur le sol,
Mon cœur, ce cœur sauvage et fou de roi de Thune !
Mais rions ! car mon livre est un livre amusant,
Et dès lors que ce souvenir doux et cuisant
D’un suicide prévenu de mains pieuses
Me remonte ce soir, peut-être pire encor
Dans un absurde et vraiment sinistre décor,
Paix-là, pour ces mains-là, mes mains calamiteuses !