ROD, ce maître des élégances,
Genevois fringant et flûté
Au prix, flagrances et fragrances,
De qui Brummel est un raté.
Rod qu’on surnomme Alcibiade
De Berne à Lucerne et d’Uri
Jusqu’en Bâle, Rod un peu fade,
Ce Rod ineffable a souri,
Paraît-il, de ma mine affreuse-
Ment peuple et sans nul galbe exquis
Comme aussi de la malheureuse.
Absence en moi du ton marquis,
Du verbe Watteau (sauf en rimes),
Du je-ne-sais-quoi polisson
De bonne compagnie, escrimes
De mots, enfin de cet air…, son
Air à lui, Rod qui si bien mêle
La science à l’urbanité
Et ne trouve pas de rebelle
Aux champs non plus qu’en la cité…
O maître tu me vois confondre
Par ton verdict, en quel émoi !
Et je ne puis que te répondre :
— « Je suis un honnête homme, moi ! »