ASSEZ qu’on – sinon plus qu’assez –
Déplore avec désinvolture,
Les uns mes « désordres » passés,
Les autres ma Noce ! future ;
Mais tous joignent cette torture
A leurs racontars déplaisants
De me vieillir plus que nature :
Je n’ai que quarante-trois ans.
J’ai mille vices, je le sais,
Et connais leur nomenclature,
Mais pas tous ceux qu’on a tracés.
La pénible mésaventure !
Va-t-il falloir que je l’endure ?
Oui, non sans maints ennuis cuisants.
Or voici le cas de rupture :
Je n’ai que quarante-trois ans.
J’aurai quelque jour un accès
Contre cette littérature.
Je jure alors, foi de Français !
De courre et nâvrer l’imposture,
Fût-ce au fond de l’Estramadure
Ou vers le pôle aux froids jusants.
Dilemme : « Surcharge ou râture ! »
Je n’ai que quarante-trois ans.
Princes du pouf et de l’ordure,
Sachez-l’, échotiers maldisants
Que tente une poigne encor dure,
Je n’ai que quarante-trois ans.