OUI, soyons-nous poète et muse Mais dans le mode familier, Nous avons passé le millier Des heures jeunes où l’on ruse
Pour faire croire aux bonnes gens Dont on est le premier soi-même. Qu’on n’aime en tout ça que l’extrême ! Fiers, paradoxaux, exigeants.
La vie avec sa vraie outrance A pris soin de nous corriger Du travers de nous rengorger, Ne nous laissant de l’espérance
Rien que la simple illusion D’être un couple encore sensible Et ne livrant à notre cible Qu’un but, la résignation !
Ce lot est préférable en somme. A des appétits qu’il est bon, Toi, veuve au fait, moi ce barbon, De régler de sorte économe.
Profitons, puisqu’il en est temps – De cette sagesse dont rage Qui vient dote notre ménage. Pour faire œuvre de pénitents ?
Que non pas ! Fîmes-nous des crimes ? Pas mal de péchés voilà tout. De ces péchés légers qu’absout Le seul pardon de leurs victimes,
Et leurs victimes ce fut nous, De ces victimes sans rancune. Toi, reste encor longtemps ma brune. Toujours la bonne qu’à genoux
Invoquent mes instants de doute, De tristesse ou de désespoir, Mon étoile dans le ciel noir, L’auberge fraîche en l ’âpre route.
Moi devenu calme – ce n’est Pas malheureux, car tant de frasques, Et de rôles, sous que de masques ! – Je suis celui qui ne connaît
Et ne chante plus que les choses, Et l’humanité qu’il convient. La vérité seule me tient, Soient ses aspects sombres ou roses.
Mes vers épris dorénavant, De la raison mais de la saine Ne déclameront plus en scène… Ils vivront dans tout cœur vivant.
Cookies on Poetry Cove