Bon, encore une trahison !
Quand serons-nous à la millième ?
Ça vaudra mieux que de raison !
J'aime en toi ce trésor sans fin
D'amour en dehors l'un de l'autre
Et j'approuve ta belle faim.
Je ne comprends guère Strindberg
— Un nom qu'à grand-peine on prononce,
De titre froid, tel un Spitzberg.
Plus tu nous auras tous faits tels
Que tu le veux, j'espère, chère,
Qu'alors, sur nos fronts immortels
Pousseront aux prés, dans les bois,
Partout, autant de cornes belles
Que ton cœur a de beaux émois.
Et ce te sera sous le ciel,
Témoin de l'auguste mystère,
Quel hommage torrentiel
De tous les cocus de la terre !