Dans le cadre de leurs frises historiées
Et le déroulement de leurs meneaux étroits,
Contre le mur lépreux des cours armoriées,
Les douze stations du chemin de la croix,
Toutes en marbre blanc, montent appariées :
L’usure de l’hiver a raclé leurs parois
Et les scènes de deuil se sont excoriées,
Sous la râpe des vents et sous la dent des froids.
C’est là, quand les lointains sur fond d’or se burinent,
Qu’au son de bourdons sourds, les moines pélerinent.
Lignant de leur fantôme en noir ces grands décors,
Où le soir lumineux, plein de mélancolie,
Lent ensevelisseur des jours finis, replie
Ses linceuls de soleil sur les horizons morts.