Les cloches sont à Rome
et l'amour en exil.
Jésus est mort. Aux hommes
liés, que reste-t-il ?
J'ai tendu mon visage
au vent des sept douleurs,
ses griffes au passage
me griffèrent le cœur.
Tourne, Semaine sainte,
de ton pas sourd autour
des murs de mon enceinte.
Il n'est fleur en la cour
ni soleil au ciel gris,
sale comme un vieux drap,
et la prison m'a pris.
Tourne : Pâques viendra.