Les foules si longtemps marchèrent par les plaines
que leurs pieds sont usés, leurs âmes et leurs dieux.
Le sang ne porte plus qu'amertume en leurs veines
et le poids de leurs cœurs s'ajoute au poids, des cieux.
Tout meurt. Les drapeaux las ont pourri sous les casques.
Dans l'ombre encor fumante et rouge des batailles,
les idoles vaincues cherchent de nouveaux masques.
Quelle aube, d'épées nues, crèvera l'horizon ?
A genoux, les devins ont fouillé les entrailles
et flagellé la nuit de cris et de brandons,
mais nul ne voit lever de promesses d'aurore,
nul ne sait quel chemin choisira l'avenir.
Tout meurt. Au fond des mers les voiles vont périr.
N'éclaterez-vous plus, clarté d'or du Thabor ?