Rumeurs des trains, dans la nuit.
Départs. Vers quels horizons ?
La mort est l'acide fruit
que mûrit cette saison.
Il n'est plus aux mers de plages
où n'atterrissent les maux.
Il n'est plus que peine et rage
sur la ville et les hameaux.
Tous les trains mènent aux guerres…
Quand donc partiront-ils pour
ce beau Royaume du Père
où la colère est Amour ?