Autour de la tour les corneilles craillent.
Ne vous souvient-il, o morts, des batailles ?
La terre avait faim, le ciel était sombre,
les villes soudain devinrent décombres.
Qu'avons-nous fait de la moisson du monde ?
Trop de remords dans nos mémoires grondent,
trop de vols noirs planent sur les défaites.
Qu'avons-nous fait de nos fleuves en fêtes ?
des plages d'or et des nuits sans rivage ?
qu'avons-nous fait de nos calmes villages,
du pain, du miel et des ruisseaux de lait ?
Mais de nous-mêmes ! qu'avons-nous fait ?