Le vent, sous la lune, court
et les morts aux dents de givre
ne savent plus quel amour
tantôt leur permit de vivre.
Qui t'essouffla, vent des nuits ?
Court mon désir, court ma peine
et mon bonheur qui s'enfuit
avec la bise des plaines…
Les morts sont vite arrivés.
Dieu sait quel froid les emporte
et quel espoir j'ai trouvé
qui grelottait à la porte
hélas close de ma chambre ?
L'hiver, sous les crocs du gel,
craque; sur les plaies décembre
sème des cristaux de sel.
Comme les loups sur la neige
galopent les vents maudits
et seul, immobile, n'ai-je
près du feu que mes soucis ?