Le temps est revenu des mains et de la hache,
du bois qu'on fend, du sol qu'on bêche et de l'effort.
Le temps est revenu des primitives tâches
que, naguère, à vil prix, faisait oublier l'or.
Le monde a recouvré sa dure densité.
La terre sous les pas est ferme. Son argile
avec le cœur de l'homme avoue sa parenté.
Déchirés par le heurt des éléments hostiles,
nous savons, à nouveau, quel est notre ennemi
et quelle montée mène au seuil de la victoire.
Nous retrouvons la faim, le froid, les dieux bannis
mais immortels, auxquels nous ne voulions plus croire.
Ils vont nous façonner, à l'égal des ancêtres,
d'un rude pouce, accusant seul l'essentiel,
justes, cruels, en artisans devenus maîtres
en leur métier, qui est de sculpter l'homme, tel
que, parmi les combats, l'exige le destin :
en guerre avec le fer, le feu, le ciel et l'onde,
victorieux parfois, mais jamais souverain,
dévoré dès qu'il rêve ou dort, dompteur du monde.