L'angélus sonne. Dimanche.
L'arbre est rose dans l'aurore.
Gais, légers, entre les branches,
volètent des oiseaux d'or.
Échappé des bois, l'air libre
glisse nu par ma fenêtre,
tandis qu'en mon esprit vibrent
des regrets d'aubes champêtres.
O matin fidèle et pur
qui m'apporte en ses mains fraîches
plus de cadeaux en ces murs,
que les Mages à la crèche !
Déjà le merle module
et du ciel qui devient bleu
descend jusqu'en ma cellule
comme un baiser du bon Dieu.