Dans la cour de la prison,
grêle, au pied du mur,
pousse un brin de séneçon,
malgré le sol dur,
l'ombre, les pas, les cailloux.
De quoi me plaindrais-je ?
Son courage vint à bout
du froid, de la neige.
Toute heure a sa floraison,
pourvu que Dieu veuille !
J'écoute, bas, la chanson
de mon cœur en deuil.