Quel matelot d'un chant lointain me navre ?
Des mains de nuit cueillent les fleurs de feu.
L'océan flambe et les squales par jeu
plongent — O joie — dans le banc des cadavres.
Le ciel mûrit l'obus à l'horizon
qui, tels un œuf, fait éclater les crânes.
Tout est péril, angoisse, trahison.
Tout est ruine, et nos deuils nous condamnent.
Vous qui voyez les siècles sur les mers
sombrer, Seigneur, dans les sombres tempêtes,
laisserez-vous dévorer des éclairs
nos jours gréés pour d'estivales fêtes ?