Les moineaux vont à leurs amours,
le cours des miennes est passé,
mais, hors du temps, règne toujours
la reine au sourire blessé.
Elle est captive en ma prison,
ma violette, mon bonheur,
et de l'intime floraison
se parfument ces lentes heures.
Les bourgeons roses de l'aurore
ont moins de promesses encloses
que dans la nuit qui me dévore
une fleur de lèvres mi-closes.