Le ciel est gris, toujours, toujours,
sans même courbe de nuage;
le ciel est couleur de mes jours
au fond du morne paysage.
Où sont-ils enfuis les rameaux
et l'appel aigu des mésanges ?
Je ne vois que murs et barreaux,
je n'entends que des cris étranges.
Une main rude m'a noyé
dans une fosse de pénombre.
Le soleil est-il prisonnier,
qu'il fait si froid, qu'il fait si sombre ?