Quel rêve suspendit sa noire chevauchée ?
Tout dort. Silence. Une lune, complice, luit.
Où sont les morts ? seul, dans l'horloge mal timbrée,
le temps, à dents de souris, grignote la nuit.
Je me réveille brusque, et tel qu'un assassin
devant ce grand corps nu du monde sans défense.
Ah ! que n'ai-je des mains d'étrangleur du destin,
ces mains, du vieux forçat la suprême espérance !
Demain n'est qu'un fœtus au ventre des ténèbres.
Toi qui sais le secret des feuilles de l'armoise,
ne vas-tu le guider vers les fleuves funèbres,
ce demain que le crime avant l'aube apprivoise ?