Je fais ce poème aux champs,
le dos sur le serpolet.
Des brebis paissent, le chant
de la caille vient des blés.
Chaque faim quête sa proie,
et pourtant, quelle douceur
et quelle paisible joie
me pénètrent jusqu'au cœur!
La plante que j'ai meurtrie
m'embaume de sa blessure.
O mort, n'es-tu qu'harmonie
au concert de la nature ?
Et l'horreur de nos carnages
se peut-il qu'un dieu la goûte
comme un arôme sauvage
né de ses pas sur la route ?