Ces longues pluies que nous verse l'automne,
tant de jours gris que le ciel abandonne,
de rameaux nus que la bise éperonne,
tout, jusqu'aux pleurs de la dernière rose,
tout qui décline à nos esprits propose
non pas la mort, mais la métamorphose.
Ainsi la France obéit aux saisons.
Elle a connu bourgeons et floraisons,
elle a connu les plus riches moissons.
Un vent pillard maintenant la dépouille,
ses chênes fiers ne portent plus que rouille
et les débris pourrissent qui la souillent.
Cinglent les pluies et fouettent les tempêtes
Morde le gel qui nous courbe la tête,
nous laissant nus, grelottant comme bêtes :
Ce n'est qu'hiver pour la France éternelle
Le temps viendra qui la couronne d'ailes,
le temps des nids et celui des javelles.