Le pain qu'on n'ose mendier,
Seigneur, vous me l'avez offert,
et j'implorai votre pitié,
tant à ma bouche il est amer !
Vous restâtes sourd, je compris
que vous m'aimiez mieux que moi-même.
A mon sommeil vous m'avez pris
et l'aube sur les murs est blême,
le froid me mord, combien de bruits
autour de moi parlent de mort !
Ne saurai-je bientôt quels fruits
ma paume peut cueillir encore ?
Ou si de funèbres oiseaux
emporteront dans l'éternel
oubli, quelque matin, mes os
et ce cœur éclaté du gel ?
Ma vie, Seigneur, est en vos mains
qui furent trouées sur la croix :
je suivrai le rude chemin
s'il est celui de votre choix.