Nous qui tournons toujours, l'écureuil dans sa cage
et moi dans ma cellule, au soir, quelle farine
offrirons-nous aux dieux ? Mais sont-elles plus sages,
les étoiles, la terre et les vagues marines ?
Au calme du jardin, la rose en son plaisir
paraît seule immobile. Ses pétales tombent
pourtant, soudain si lourds de mort et de désir.
Où te trouver, repos, si tu n'es dans la tombe ?