Les mages qui lisaient dans le ciel de décembre,
tous les mages sont morts,
et des griffes d'acier, belle nuit, sur tes membres
font goutter un sang d'or.
Quel abri, hors nos cœurs, trouvera l'Enfant-Dieu ?
Sont-ils purs ? seront-ils la crèche calme et tiède
où l'espoir se réchauffe ? Il vente, il neige, un feu
vomi d'enfer brûle les morts et nous obsède.
Vous qui voyez, Seigneur, nos folies et nos peines,
aux âmes dévastées
que votre main d'enfant pour ce Noël amène
la colombe de paix !