Immobiles guerriers désarmés par la terre,
vous qui ne savez plus le nom de l'ennemi,
quel rêve vous éveille, o morts des vieilles guerres ?
Les os n'ont pas de haine et plus rien n'est, hormis,
en vos crânes, l'élan du rosier vers la tombe.
Vous errez, évadés de vous-mêmes, pâture
offerte à l'avenir… Quel vol blanc de colombe
portera l'olivier sur votre sépulture ?