Les étoiles déjà s'éteignent.
Aube des âmes, espérance,
aux regards des peuples qui saignent
quelle terre de délivrance ?
Nos jours, nomade race humaine,
sont des caravanes de peines
au pourchas du bonheur enfui.
Mirage encor ? mire qui luit ?
son reflet brille en chaque aurore.
Ne viendra-t-elle la saisonNe viendra-t-elle la saison
qui liera de ses chaînes d'or
les pieds du rêve dans la nuit ?les pieds du rêve dans la nuit ?