В дырявых носках / Просыпалась Москва. Глаза протирал рассвет. С женой пошутив, / Дитю приласкав. Встает за соседом -- сосед.
Выходят соседи. / Просты, легки. Завод их, как дом, зовет. Как матери, / За руки взяв их, -- гудки Ведут за собой / На завод.
И в черном трико / Балансирует дым Над трубами. / Над трудом. И смотрит поэт / И завидует им, Как нищий, зашедший в дом.
Что может быть хуже, / Ненужней, глупей Вот этой свободы – вот? Вот этой свободы, / Вот этих цепей Интеллигентских свобод.
В комнате тихо, / Совсем светло. И резче глядит предмет. На старом столе / Его стило? -- Оружие. Инструмент.
Он будет работать. / Он схватит ножны И наголо острие. Но он рассуждает: / Кому нужны И песни, / И дело твое...
«Посмотрим на мир, / Отбросив на миг Профессиональную грусть», -- И бросил поэт. / И смотрит на мир, И видит его / Наизусть.
Он видит -- соседи: / Все как один Они ударяют в бак. И потом здоровья / Облил сатин Мускулатуру рубах.
Он видит соседа: / Один на один, Он кроет чудовищный бак. И потом здоровья / Облил сатин Рубаху его -- из рубах.
...Он выгонит тонны / Потов и сал. А ты ему / Вместо тонн О стонах напишешь... / Но Шелли писал Неплохо / Про этот стон.
Ты спустишься с мамой / В Донбасс, / На Урал.... А классики что -- / Не в счет? На эту / На маму / В карты играл Товарищ Некрасов еще.
Так думает он / И кладет в ножны Ненужное острие. Кладет, повторяя: / «Ему не нужны Ни песни, / Ни дело твое».
И он опустился -- / Стар и сутул -- И синий совсем у виска. И против него / Опустилась на стул, Как следователь, -- / Тоска.
И оба сидели / На квинту нос, Без радикальных мер. И восемь часов / Пунктиром занес Мозеровский секундомер.
В трубу провалился, / Крутясь, акробат, Как дым, не оставив след. И к дому прорвался / Через Арбат Мой честный, / Простой сосед.
Он мылся, / Его целовала жена, К нему забегали друзья. И я заподозрил: / А не она, Не тема ли это моя?
Не тут ли, направо, / Среди этих стен, Среди незабудок / И блох -- Герой из героев, / Тема из тем, Эпоха из всех эпох?
Поэт допытался: / Он в жизнь проник, На жизнь взглянув / В упор. А голос сомненья, / Подняв воротник, Пропал в подворотне, / Как вор.
Cookies on Poetry Cove