Als falsche Extrablätter riefen,
da traten wir in Reihen an;
und schrieben nur in Feldpostbriefen,
was man doch laut nicht sagen kann.
Gewiß, wir waren Sozialisten
(nach innen); in den Kompanien
gabs keine bessern Infanteristen –
aus Disziplin.
Als Noskes Lümmel Blut vergossen,
da schwenkten wir in Reihen ein;
gewiß: da lagen die Genossen –
wir drohten tapfer übern Rhein.
Wenn sie den Klassenkampf verpfuschten,
auf ihren Sesseln in Berlin –:
dann hielten wir das Maul und kuschten
aus Disziplin.
Hat Hermann Müller uns verraten,
hat Onkel Hörsing falschen Tritt,
sind wir von Richtern und Soldaten
zerstampft –
wir machen immer mit.
So werden wir nach dreißig Jahren,
besiegt, blamiert, verhaun, verschrien,
getreulich in die Grube fahren.
Aus Disziplin.
Aus Disziplin.