Da liegt die große Pickelhaube
im schwarzen, dunkeln Grabesloch.
Sie ruhe sanft . . . Sieh da, ich glaube,
sie wackelt noch.
Ein Landrat fletscht die großen Zähne:
„Am Grabe noch ein Spottgedicht?
De mortuis nil nisi bene!“
Ich weiß doch nicht.
Steigt unser Leid heut zu den Sternen
nach blutigem Kling-Klang-Gloria –
vergeßt es nicht: ihr sollt das lernen,
wie es geschah.
Vergeßt sie nicht: die Ordensritter,
den Heimatkistenoffizier,
die Jungs der Reklamiertenzither –
all das Getier.
Helm ab!
Voll Pietät? Ja, Kuchen!
Er liegt auf wohlverdientem Mist.
Wir müssen erst dem Alten fluchen
und dann nach gutem Neuen suchen –
bis er vermodert ist.