У тонкой проволоки над волной овсов
Сегодня голос -- как тысяча голосов!
И бубенцы проезжие – свят, свят, свят --
Не тем же ль голосом, Господи, говорят.
Стою и слушаю и растираю колос,
И темным куполом меня замыкает -- голос.
Не этих ивовых плавающих ветвей
Касаюсь истово, -- я руки твоей.
Для всех, в томленьи славящих твой подъезд, --
Земная женщина, мне же -- небесный крест!
Тебе одной ночами кладу поклоны,
И все твоими очами глядят иконы!